Em certos dias,
há um marasmo qualquer
que faz de tudo clichê...
A vida, o seco, segue
num quê que, enfim, perseguem
vazões viscerais do ser...
E como existe a razão
se o tal destino o fim?
Entregue a ao dispor da sorte
os nortes são sempre incertos;
os tinos inconsequentes;
abismos , decerto, perto,
e a morte sempre iminente...
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